Billionaire brits

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Liam McLaren es el financiero más despiadado de Londres y el gran jefe del Ashbury Thornton Equity Group. Basta con susurrar su nombre para que incluso los operadores bursátiles más duros de la ciudad empiecen a sudar frío.

Y yo, Gemma Jones, tengo la suerte de ser la directora de RR. HH. de su empresa, lo que me da un asiento en primera fila para el espectáculo McLaren. Intensidad taciturna, exigencias perfeccionistas y una mirada que te deja sin aliento. Todos. Los. Malditos. Días.

He pasado años perfeccionando mi máscara profesional. Es la única forma de sobrevivir en este mundo corporativo tan despiadado. Nunca dejes que te vean sudar. Ni llorar. Ni mostrar ninguna emoción humana, en realidad.

Pero ahora he cometido el error más grave que puede cometer un responsable de RR. HH.: compartí mi diario con él. Sí, con él. Y cuando digo «compartir», me refiero a todo. Todos los pensamientos mordaces sobre él y la empresa. Incluidas algunas reflexiones muy personales que nunca fueron pensadas para ser leídas por nadie. Y mucho menos por los penetrantes ojos oscuros de Liam.

¿Y la expresión de su rostro?

Oh, he visto a Liam enfadado, le he visto destrozar verbalmente salas de juntas y convertir a hombres maduros en un montón de lágrimas.

¿Pero esto? Esto es furia pura, sin filtros, que haría temblar al mismísimo diablo. Dios, ayúdame.

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Edward Cavendish es la encarnación de la élite británica: sereno, controlado y permanentemente indiferente.

Nacido en el seno de una familia adinerada y con expectativas aún más antiguas, carga con el peso de generaciones de rígida tradición y represión emocional.

Un cirujano de renombre mundial. Un perfeccionista implacable. Un hombre que no tolera el caos.

Lo cual es desafortunado. Porque yo soy el caos.

Creció en una mansión de 120 habitaciones con lámparas de araña en cada pasillo y bidés en cada baño.

Yo crecí en las dependencias del personal, espiando su mundo a través de los setos.

Tiene motivos para fruncir el ceño y mirarme con desaprobación. Y créeme, lo hace. Mucho.

Soy la mejor amiga de su hermana menor, la mala influencia. Tuve una aventura desastrosa con su hermano menor. Su madre me odia.

Mi madre friega sus pisos.

Yo vendo herramientas de jardinería en un canal de compras nocturno... con una minifalda plisada, nada menos.

Somos opuestos en todo lo que importa.

Él es Savile Row; yo soy estilo de tienda de segunda mano.

Él es champán añejo; yo soy vino en lata de la tienda de la esquina. ¿Y sinceramente? Ni siquiera estoy enfadada por ello.

Y ahora, gracias a un desafortunado giro de los acontecimientos, el hombre más intimidante de Gran Bretaña me ha pillado en su cama.

Sin invitación.

En una situación... llamémosla comprometedora.

Esto no es sólo un desastre. Esto es el desastre.

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Patrick, director general de McLaren Hotels. Piloto de helicóptero. Adicto a la adrenalina a tiempo parcial que considera el congelamiento como una leve molestia. El tipo de hombre que puede silenciar una sala de juntas con solo levantar una ceja. Lo cual es una verdadera lástima, porque a mí, Georgie Fitzgerald, me han enviado a su remoto hotel escocés para renovar sus sistemas informáticos. Eso significa semanas de trabajo en estrecha proximidad con él y su letal combinación de mandíbula, arrogancia y desdén.

Y sé exactamente lo que piensa de mí, porque no se molesta en ocultarlo.

Soy la hermana menor de su mejor amigo, la contratada por lástima que suspendió la entrevista y solo consiguió el trabajo porque mi hermano mayor movió los hilos. El duende tecnológico al que de vez en cuando se le permite salir de su armario para reiniciar el router antes de volver a meterlo dentro.

Él escala montañas por diversión. Yo sudo la gota gorda al pedir un café. Él es intensidad melancólica con un traje a medida. Yo soy energía ansiosa y pensamientos catastróficos con un cárdigan.

No importa lo mucho que me esfuerce por demostrar mi valía en su empresa. Él no se da cuenta. No se da cuenta de casi nada sobre mí.

Lo cual está bien. No es que quiera su atención. Es solo que... no puedo evitar ser tímida. No puedo evitar que todavía me esté reconstruyendo después de que alguien me destrozara.

Pero tal vez estoy cansada de ser la Georgie ansiosa, apologética y reiniciadora de routers que vive en segundo plano, preocupándose por lo que piensan los demás. Por lo que él piensa.

Tal vez sea hora de recuperar mi narrativa.

Y tal vez eso incluya reclamarlo a él.

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