Un romance tórrido de multimillonario que presenta a un CEO tecnológico tatuado en crisis, una publicista junior que le dice todo lo que está mal en él antes de saber su nombre, y un juego de billar con apuestas de ropa que lo cambia todo.
La contrataron para arreglar su imagen. Él no sabía que estaba roto hasta que ella entró.
SAYLOR
Lo dije en voz alta en mi propia cafetería como si nadie estuviera escuchando. Ese fue el problema: alguien sí lo estaba.
Estaba viendo un clip viral de un CEO tecnológico diciendo algo brutalmente honesto sobre la automatización y los despidos, quince segundos que hicieron que cuarenta millones de personas lo llamaran monstruo, y dije que necesitaba un publicista o un bozal. Posiblemente ambos.
La voz detrás de mí dijo que el bozal era más barato.
Tatuajes desde la muñeca hasta el hombro. Camiseta negra estirada sobre un pecho lo suficientemente ancho como para tapar el menú. Barba, ojos oscuros y una casi sonrisa que decía que ya estaba divertido y no pensaba detenerse.
Me preguntó qué haría yo si fuera la publicista del tipo. Le di toda mi estrategia en el mostrador de recogida a las seis cuarenta y cinco de la mañana porque no sabía que estaba hablando con el hombre a quien todo internet quería cancelar.
Dos horas después, su cara estaba en la presentación de mi firma. Mi nuevo cliente. Y él ya sabía exactamente qué haría yo para arreglarlo.
Así que propuse un video promocional: sesenta segundos de la verdad que el clip había omitido. Fui a su oficina para encontrar el material. Encontré a un hombre que hacía seguimiento de cada empleado que había despedido, los colocaba personalmente y nunca se lo decía a nadie porque hablar de ello habría sido actuar.
Se suponía que debía construir una versión de él que el público pudiera amar. No tuve que construir nada. La versión ya era real.
Ahí fue cuando la línea profesional se agrietó. Y cuando se rompió, se rompió sobre una mesa de billar en la sala de juegos de su empresa porque yo fui quien sugirió billar con apuestas de ropa y lo volvería a hacer.
Me dije que el problema era que él era mi cliente. Que mi jefa confiaba en mí. Que acostarme con un CEO multimillonario en mi primera cuenta importante me convertía en cada cliché que me había prometido no ser. Me dije todo eso hasta que él dijo que yo estaba actuando, eligiendo cómo se veía por encima de lo que era real. Lo mismo que yo le había estado enseñando a dejar de hacer.
No pedí permiso. Llamé a mi jefa y le dije la verdad. Luego volví con él.
2
Un romance tórrido de multimillonario y amor instantáneo que presenta a un CEO de ciberseguridad observador que cruzó una azotea abarrotada para ponerse de su parte, una asistente jurídica reservada que construyó toda su vida en torno a permanecer invisible, y el devastador descubrimiento de que el silencio que había estado protegiendo era simplemente soledad disfrazada con un nombre más respetable.
Fue a la fiesta para sobrevivir veinte minutos. Se quedó por él.
Fui a la fiesta porque mi supervisora dijo que sería bueno para la visibilidad, lo cual suena razonable hasta que te encuentras de pie en una azotea con ropa de trabajo rodeada de gente que sostiene vino que no bebes, contando hacia atrás desde veinte minutos en tu cabeza. Encontré el rincón detrás de las macetas antes de llevar allí cinco minutos. Espalda contra la pared. Líneas de visión a cada entrada. Invisible desde tres direcciones. Me puse los auriculares alrededor del cuello como si fuera un compromiso y me dije a mí misma que estaba siendo sociable.
Entonces él caminó directo hacia mí. No en mi dirección. Hacia mí.
Sebastian Voss construyó su empresa de ciberseguridad desde cero y pasó los últimos dieciocho meses viendo a un ex cofundador atribuirse el mérito de todo mientras el litigio seguía ardiendo. Me lo contó después. Lo que me dijo primero fue su nombre, y luego se quedó, sin hacer charla insustancial, sin trabajarse la sala, simplemente de pie en la única esquina defendible de la azotea como si hubiera ganado el derecho de estar allí. Le dije la verdad sin calcular qué conseguiría con ello. Me miró como si eso fuera lo más sorprendente que le había ocurrido en un año y medio.
Planeé quedarme veinte minutos. Me quedé cuarenta y cinco. Él se dio cuenta.
Volvió. A mi edificio. A mi cafetería. A mi planta, cinco plantas en la dirección equivocada, excusa tras excusa, cada una más endeble que la anterior. Lo desenmascaré en cada ocasión. Dije que sí de todos modos. Porque el hombre que cruzó una azotea para ponerse de mi parte no estaba fingiendo interés, simplemente estaba presente, del modo en que dos personas que aprendieron a observarlo todo se reconocen a primera vista.
Él tenía muros. Yo entendía los muros. Los míos se construyeron a partir de una infancia que pasó de la calma al caos de la noche a la mañana y nueve años enseñándome a mí misma que el control era el único lugar seguro donde vivir. Los suyos se construyeron a partir de la traición. No hablamos de nada de eso durante un tiempo. No tuvimos que hacerlo. Simplemente nos quedamos juntos en rincones tranquilos hasta que los muros empezaron a sentirse menos necesarios.
Entonces me enseñó la casa. Dos habitaciones vacías con murales infantiles en las paredes, el futuro que quería, esperando a alguien que lo quisiera con él. Sentí el pánico atravesarme y lo que había debajo de él, ambas cosas a la vez. No me fui. Puse las manos en su pecho y me quedé.
No hago nada por accidente. Incluyendo eso.
3
Un romance multimillonario ardiente de amor instantáneo con un CEO obsesionado con el diseño que ha estado coleccionando su arte durante años sin conocer su nombre, una dueña de galería descalza que construyó todo por instinto, y el momento arrebatador en que el destino dejó de ser una excusa.
Ella creía en el destino. Él creía en el control. Ambos tenían la mitad de la razón.
Abrí mi galería por capricho. On a Lark: técnicas mixtas, artistas emergentes, un busto de cerámica llamado Walter sujetando la puerta con su frente. Lo construí con instinto y cinco años de constancia, y le decía a todo el mundo que el universo me abrió una puerta porque era más fácil que admitir que la había abierto yo misma. Creía en las señales. En que lo correcto llegaría en el momento correcto sin ser forzado. Había construido toda una vida basada en esa creencia y en su mayoría había funcionado.
Entonces Kitson Ashford entró un lunes por la tarde mientras yo estaba sentada descalza en el suelo de la galería.
Leyó toda mi disposición de pared en quince segundos. Me dijo que moviera el Beale seis centímetros a la izquierda. Tenía razón, y me molestó que tuviera razón, y mi estómago hizo algo inútil. Compró una pieza. Se fue sin dejar tarjeta de presentación. Busqué su nombre en el recibo y todo mi pecho se reordenó, porque Kit Ashford, CEO de Lumaire, tenía seis piezas en su casa que remontaban a mi ojo, mi gusto, mi curaduría. Años de su colección entrelazados con una mujer que nunca había conocido. Había estado viviendo con mis elecciones en sus paredes sin saber mi nombre.
Él lo llamó imposible. Yo lo llamé destino. Él dijo que no tenía sentido.
Regresó al día siguiente de todos modos.
Kit pasó doce años diseñando cosas que parecían inevitables: su empresa, su hogar, cada superficie considerada y cada objeto ubicado. No dejaba espacio para accidentes. Lo vi estar de pie en mi galería e intentar categorizar lo que estaba sucediendo entre nosotros del mismo modo que categorizaría un prototipo, y entendí algo que él aún no había descubierto. Algunas cosas no pueden diseñarse. Simplemente llegan. Había construido toda una filosofía estética alrededor del control y entró en una habitación donde una mujer estaba sentada descalza en el suelo hablando con un busto de cerámica, y ninguno de sus marcos de referencia tenía un lugar para mí.
Había pasado cinco años diciéndome que el universo me enviaría lo que necesitaba cuando estuviera lista para recibirlo. Casi dejé que eso fuera una excusa para no buscarlo. Casi esperé una señal en lugar de tomar una decisión.
Pero el hombre que no creía en el destino siguió apareciendo en mi galería. Y en algún punto entre el alambre de cobre y las disposiciones de pared y las seis piezas mías que ya colgaban en su casa, dejé de esperar a que el universo lo resolviera.
Lo elegí en voz alta. Esa fue la parte que el destino nunca podría haber hecho por mí.
Su sensual multimillonario es el libro 3 de la serie Magnates de Pleasure Valley. Se puede leer como autoconclusivo, pero se disfruta mejor en orden. Este es un romance ardiente de puertas abiertas con escenas íntimas explícitas, química del primer encuentro y un final feliz garantizado.
4
Un romance de oficina abrasador con un multimillonario, protagonizado por un CEO alfa tatuado, una analista de primer año de lengua afilada que lo corrige delante de todo su equipo, y una noche en la oficina que lo cambia todo.
Ella era la persona más junior en la sala. A él nunca lo habían corregido en su vida.
Noté los tatuajes primero. Luego la mandíbula. Luego el número que mencionó mal.
Llevo nueve meses en Pleasure Valley Capital. Preparé los documentos de presentación hasta las 2 de la madrugada, detecté una presentación enmendada a las seis de la mañana, y entré en una sala de conferencias llena de banqueros senior que no pestañearon cuando el CEO de Forge citó el número incorrecto.
Así que abrí la boca. Me pidió que se lo explicara. Lo hice. Luego me solicitó para su operación. No al equipo. A mí.
Ahora estoy sentada en el sofá de su oficina de esquina en el último piso del edificio de Forge, fingiendo que estoy aquí por la OPV y no porque cada vez que sostiene mi mirada, olvido cómo respirar.
No necesito a un multimillonario. No necesito a nadie. Me he encargado de las cosas desde que tenía diez años, y no voy a parar ahora solo porque un hombre con tinta en el pecho y una mandíbula que podría cortar cristal decidió mirarme como si fuera la primera persona que le dijo que no.
He construido todo lo que tengo confiando en mi propio juicio. Cada apuesta, cada riesgo, cada decisión que convirtió una empresa en la que nadie creía en algo innegable. Nadie me desafía. Nadie me corrige. Nadie se sienta en mi sofá y desmonta mis números sin pestañear y luego me mira con ojos verdes y una boca que no deja de hacerme querer escuchar lo que dice a continuación.
A ella no le importa el dinero. No le importa el nombre. Le importa tener razón, y la tiene, y eso es lo más peligroso que ha entrado jamás en mi edificio. Tiene muros que reconozco porque construí los mismos. Maneja todo para que nadie pueda acercarse lo suficiente como para importar. No voy a dejar que me maneje. No voy a dejar que salga de esta oficina y finja que no sintió lo que acaba de pasar entre nosotros. Es mía. Solo que aún no lo sabe.
Yo no hago esto. No necesito a nadie. No me quedo. Pero me lavó el pelo en la ducha como si fuera lo más obvio del mundo, y nadie jamás se ha ocupado de algo sin que yo lo pidiera. Estoy de pie en mi apartamento y suena como mi infancia. Silencioso. Controlado. Vacío. Y mis llaves todavía están en mi mano.
Su multimillonario abrasador es el libro 4 de la serie Magnates de Pleasure Valley. Puede leerse de forma independiente, pero se disfruta mejor en orden. Este es un romance explícito con química de primera vez, calor alfa posesivo y un final feliz garantizado.
5
Romance tórrido de multimillonarios con diferencia de edad protagonizado por un CEO tatuado de EdTech que construyó una casa de cristal llena de luz y vivió solo en ella. Una recaudadora de fondos de una organización sin fines de lucro conoce al hombre al que le había estado dejando mensajes de voz en una azotea a la hora dorada, envuelta en la certeza del amor a primera vista, la vulnerabilidad de una noche de gala, la química bañada de sol y ese tipo de misión prestada que se quiebra cuando alguien finalmente te pregunta qué quieres para ti.
Ella pasó toda su vida luchando por otras personas. Él fue la única batalla que casi no aceptó.
ELIZA
Había llamado a su oficina cuatro veces. Cuatro mensajes de voz. Profesionales, específicos, cada vez más creativos. August Quinn, multimillonario de EdTech, el que la prensa llamaba «el reservado», no me devolvía las llamadas.
Necesitaba un orador principal para la gala en la que había trabajado durante seis meses. Él necesitaba preocuparse por sesenta y dos niños de la forma en que solía hacerlo antes de que su empresa ganara setecientos millones de dólares y la misión original quedara enterrada tres clics de profundidad en un panel de control que no abría desde hacía dos años.
Así que cuando todos se fueron del happy hour en la azotea y yo me quedé para dejar el mensaje de voz número cinco, no esperaba que el propio hombre estuviera junto a la chimenea con una bebida, escuchándome presentarle mi propuesta a su propia asistente.
Barba oscura. Pecho ancho. Tatuajes más allá de las mangas: superpuestos, orgánicos, nada parecido a la foto corporativa de rostro afeitado que había estado mirando durante semanas.
Dijo que sí antes de que terminara de hablar. Le pregunté por qué. No respondió.
Respondió más tarde. En Bitstream, durante las sesiones de planificación donde yo le daba la versión para donantes y él decía: «Esa es la versión de la presentación. ¿Cuál es la real?». En su casa en los árboles de cristal en el extremo norte del valle, en voladizo entre los árboles, luz desde todas las direcciones, hermosa y completamente vacía. Una habitación de invitados donde nadie había dormido nunca. Un refrigerador sin nada perecedero.
Me habló del programa de becas que lo salvó. Del mentor que nunca faltó a una sesión. De cómo el financiamiento se agotó cuando tenía diecisiete años y nadie hizo seguimiento. Nadie llamó. Nadie vino a buscarlo.
Puse mi mano en su pecho y le dije que yo habría ido a buscarlo.
Fue entonces cuando la pared de cristal detrás de mí dejó de ser arquitectura y se convirtió en el lugar donde todo cambió. Me presionó contra ella con el valle debajo de nosotros y la luz desvaneciéndose de dorado a oscuro, y comprendí que este hombre había construido una casa diseñada para la conexión y había pasado cuatro años solo en ella.
El problema era que yo había pasado toda mi vida cargando con la misión de mi madre, el testigo de relevos que nadie me entregó, y querer algo para mí se sentía como convertirme en ella en la mesa de la cocina la noche que renunció. La abnegación no era dedicación. Era miedo. Y August Quinn de pie en un podio diciéndoles a doscientas personas que nadie vino a buscarlo mientras mi madre lloraba en la tercera fila fue el momento en que dejé de fingir que no tenía permitido querer esto.
No abandoné la misión. Hice espacio.
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