Anoche escuché un llanto en el porche de mi casa y, al abrir la puerta, encontré a un bebé acurrucado junto al marco.
Estaba empapada, envuelta en una manta de cachemira, con una nota doblada a su lado.
«Ahora es tuya. Lo siento».
Debería haber llamado a alguien, pero la llevé a la habitación que había preparado para un bebé que no pude tener.
La alimenté, la bañé en el fregadero de la cocina y, al amanecer, ya dormía sobre mi pecho.
La acosté y fui a lavar la manta, y entonces vi tres iniciales cosidas en una esquina.
Las escribí en mi teléfono y apareció un multimillonario con los mismos ojos azul claro que tenía ella.
Aún tenía las manos húmedas cuando alguien llamó a la puerta.
Abrí, y el multimillonario estaba de pie bajo la lluvia, con la mirada fija más allá de mí, hacia la habitación del bebé.
Entonces me miró a mí, y su voz sonó áspera cuando dijo:
«¿Dónde está mi hija?»
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